Es el son de un artista de blues atormentado
Los bocetos de cualquier pintor del siglo pasado
Guerra y paz, muerte y vida, izquierdas y derechas
¿Es una pequeña herida? ¿O quizás una gran brecha?
Cuéntalo en Auschiwtz, en Moscú, en Irak
Cuéntalo en Colombia, en Palestina, o en Bagdad
Aún se oye el triste canto de un esclavo en Alabama
Aún se oye el lamento de una madre atormentada.
Y hoy no sé lo que siento, si es que siento alguna cosa
Hace tiempo que dejé de verlo todo de color de rosa.
No hay comentarios:
Publicar un comentario